Dans les collines de Topanga un soir un feu était allumé

Tu sors de Malibu Canyon pour aller à une party dans Topanga Canyon, et quand tu arrives à la bonne hauteur il y a assez de voitures pour une centaine de personnes. Tu descends vers le creek, et tu arrives dans une party classique ici : un feu de joie, un buffet, une scène où des groupes se succèdent en Live. Tout le monde rit, et le monde ce sont les fameux Topanga People qui habitent ici et font la fête ce soir.
Des hippies riches, des bobos ultras, des babas pauvres, tous à moitié chanteurs ou peintres, tous échoués ici comme si leur combi Volkswagen avait refusé d'aller plus loin, s'arrêtant là, dans cette petite vallée coincée entre Hollywood et Malibu.
Tu discutes avec une peintre, belle blonde d'une quarantaine d'années, qui veut venir visiter la Provence avec son amie la chanteuse, ravissante petite blonde, toute de candeur et de tendresse, qui s'avèrera plus tard membre d'un groupe psychédélique, mariée à un acteur connu, et mère de 4 enfants.
Dans un coin tu t'amuses à voir les kids de 16 ans qui font tourner une bière entre les garçons, regardez les filles je bois de la bière 5 ans avant l'âge légal, mais je la cache quand même au cas où un adulte me surprenne. Mais ici tout le monde s'en fout. C'est Topanga mec, tu peux consommer n'importe quoi tout le monde te laisse faire, surtout si c'est produit par l'agriculture biologique.
La soirée continue et tu bois un peu de bière, peut être que tu prend des champignons que là bas Sandra fait tourner, à moins que tu ne sois accaparé par les spaguettis fausse-bolognaise, vraix-végétariens du buffet. Un barbu en skate te propose de la mangue, les chiens quémandent sans voler, la lune est pile au dessus de feu de joie. Tu discutes en argot argentin avec un guatémaléen pieds nus, c'est world culture ce soir aussi.
Une jeune fille, 16 ans peut être ? Elle est la seule en jupe, elle fend la foule, s'assied devant la scène, joue un peu de djembé, refend la foule, danse autour du feu. Elle est libre, ses cheveux volent autour de sa tête, elle passe devant toi et coupe pendant une fraction de seconde la chaleur du feu que tu regardais, pour la remplacer par une toute autre sensation. Elle se blottit contre l'épaule de son copain, même âge, zéro défaut lui non plus, ils sont très américains en un sens. Tu contemples un peu le feu en pensant à des choses tristes. Mais ton attention est déviée par le groupe sur scène. Le chanteur pris de convulsions part en trip sur scène, entre deux passages où il déclame un texte qui a tout l'air d'être de Kerouac. Logique en un sens. Tu n'as pas le temps de trop te demander si Hunter Tompson, qui vivait à Malibu à l'époque, connaissait lui aussi la faune de Topanga, que la prof de Yoga de ta colloc te colle un hug, et l'espace d'un instant tu te dis que du yoga au sexe tantrique, il y a sûrement des parallèles à tirer, et sans jeu de mots s'il vous plait.

La lune est maintenant au dessus de la maison, la scène est calme, l'attention s'est reportée sur les percussions autour du feu. Le vieux cowboy avec sa barbe qui pointe vers son torse agite une tige en fer avec des cymbales. Les djembés tonnent, un gars sec et nerveux se contorsionne autour du feu, l'enjambe quelquefois. Des filles bougent aussi autour du feu, leurs bassins projetés à toute vitesse vers tes rétines hypnotisées.
Toi même avec un oeuf contenant du sable, tu participes au concert, et tes collocs te montrent comment faire.
Le temps de se prendre au jeu et le feu est en train de mourrir. La party semble s'achever, mais quelques marches plus loin sur une terrasse, autour d'un réchaud à gaz, s'activent des musiciens dans le style country. Le contrebassiste est canadien anglophone mais parle bien français, il ressemble à Antoine de Caunes en vieux. Ton colloc se fait aborder par deux grandes blondes un peu passées, l'une d'elle vient d'Ottawa, tu écoutes une hongroise de 18 ans parler hongrois, en te disant qu'il te faut absolument aller chercher une femme là bas si elle sont à moitié aussi belles que celle ci. Jarod le chanteur de Downward Facing Dogs et Michelle la prof de Yoga te disent que la plus grosse party aura lieu sur 3 jours juste avant que tu ne repartes pour la France, ce qui bouclera la boucle d'une certaine manière, car Jarod organisait la première soirée de Topanga à laquelle tu avais assisté en arrivant.
Un type en costard de velours et à la tête de Ribouldingue fume des cigarillos derrière ses lunettes fumées, et déclare qu'il aime le hash, la coke, et toutes ces choses là. Il est décalé, il n'est pas de ce monde, c'est un visiteur d'Hollywood échoué pour quelques heures dans Topanga, il ne comprendra pas ce qui s'y passe, il faut y vivre pour essayer de tirer les choses au clair. Et encore, il doit falloir aussi une bonne dose de substances psyco-actives, ça ne pourrait qu'aider.

En repartant une limousine attend en haut, sur la route, quelqu'un. Qui donc possède une limousine blanche parmi les gens que nous venons de cotoyer ? Tu ne sais pas, et cela vaut peut être mieux en un sens.

Sur la route du retour, au détour d'un virage, tu surplombes brièvement San Fernando Valley, et toutes ces lignes droites des grandes avenues te paraissent presque irééelles, avant que la voiture ne replonge dans Malibu Canyon, et que déjà, la maison, à l'abris des arbres autour desquels elle est construite, solidement ancrée dans les rochers qui l'entourent, comme si elle t'attendait depuis toujours.